“Morir es un arte, como cualquier otra cosa./Yo lo hago excepcionalmente bien./Lo hago por sentirlo hasta las heces./Lo hago para sentirlo real./Podemos decir que poseo el don./Es fácil ejecutarlo en una celda./Es muy fácil hacerlo y guardar la compostura./Es teatral.”
(1) Tan bueno que se graduó summa cum laude con una tesis sobre la doble personalidad en las novelas de Dostoievski. Fuentes: . Chapman, Lynne F. Plath, Sylvia. Sylvia Plath. Voices in poetry. The Creative Company, 1994 . American Poems. . Sylvia Plath page .Google
Me alegra ser la primera porque hacía tiempo que no visitaba tu blog.
Tus mujeres con historia todas tienen esencia, cada una desde su mundo, veo que Sylvia Plath fue poeta pero víctima de su padre, de su infiel marido, con trastorno bipolar, desencantada que decidió bajar el telón de su vida.
¡Hola María guapa! Me gusta pensar que cada una de estas mujeres deja un mensaje para nosotras, incluso aquellas como Sylvia, que firmaron su propia sentencia de muerte. Es una alegría encontrarte! Otro besazo querida Amiga!
sylvia fue como las poetas que nombrás. una mujer diferente, con una supuesta "fuerza" que no era tal. mujeres a las que la realidad las superó.mujeres paradojales, expresan tanto, gritan hondo, revuelven hasta lo más profundo...y la vida les pasa por encima.no pudieron, o no se atrevieron, o no las dejaron, no lo sé, aceptarse. todas tienen en común ese supuesto "trastorno bipolar", que disfrazó en su tiempo la homosexualidad. grandes mujeres, sylvia y las otras, grandes, tristes mujeres, que nos deleitan con su palabra. honor a ellas!
Grandes poetisas, chicas tristes y desencantadas. ¿Qué encuentran en esas profundidades que visitan? ¿acaso el infierno más temido? Es difícil saber, mientras, la vida pasa a su lado (o por encima, como Vos decís) Nos quedamos con sus letras, incluso con este remate de Sylvia Plath de “Conversación entre las ruinas”:
“¿Qué ceremonia de palabras puede enmendar todo este estrago?”
Abrazo inmenso Querida Amiga y muchas Gracias por tu precioso comentario!
Una gran escritora, mujer atractiva, intelectualmente poderosa. Nacida con el don de la palabra escrita; pero que al igual que la Pizarnik, Woolf, Sexton se entregaron a la muerte confundidas y decididas. Sentía una terrible soledad, casada con un hombre que no supo acompañarla. Besitos Susana.
“el hombre que no supo acompañarla…” Aún con riesgo de entrar en la cotilla irresponsable, es difícil dejar a un lado a Ted Hughes, el marido infiel (y famoso escritor) No sólo se suicidó Sylvia, su esposa, también su amante, la poetisa Assia Gutman!O el tipo era una peste, o tenía muy mala suerte, mi Taty! Besitos amor.
Los suicidas son considerados cobardes. A mí no me lo parecen. Todo lo contrario. Creo que se puede llegar al suicidio de muchas formas. Desde la enfermedad y también desde la cordura más absoluta. He leído algunos poema de ella y me gustaron. El miedo cerval que tenemos a la muerte hace que conductas como las de esas mujeres nos parezcan incomprensibles. Quizás es que veían más y mejor que nosotros.
Creo que fue Neruda quien le llamó “naufragio hacia adentro”, “ahogarnos en el corazón”, “irnos cayendo desde la piel del alma”. ¿Qué ven los que ven más y mejor, Querido Amigo? Probablemente una insoportable realidad. Besos Salvaje.
Querida Susana, un ensayo de muerte en tres partes, y a la tercera la vencida. Desde el poema visceral a su padre se intuye, luego la vida insatisfecha, no conforme, disconforme con el entorno, maldita mujer de poemas duros, sinceros. La obsesión por la muerte puede resultar una compañera de viaje, un irse acostumbrando, un ir queriéndola sin miedos, con una decisión como enamorada. A la vida no le encontró aliciente, la defraudó o no la quiso o no la supo querer, así que estaba en su derecho al ponerle fin, ¿tal vez, demasiado pronto? A los diez años avisó, luego veinte de tregua, no son pocos. Llámalo transtorno bipolar o lo que sea, sobran etiquetas en las vidas por más que con ellas intentamos explicar lo inexplicable, un acto íntimo irreversible. Nos quedan sus letras, siempre.
Estuve fuera un tiempo y regreso alegre y gozosa a tu cueva de las mujeres múltiples. Besitos, dulce Susana.
Eso es lo que escribió su marido, el gran Ted Hughes, en una carta a una amiga del Smith College. Pero muchas feministas estadounidenses que tenían a Sylvia como su estandarte le acusaron de todo, o sea, de llevarla ella al suicidio (con su historial Pre-Hughes de intentos anteriores)
Mi querida Natàli: Sí, nos quedan sus letras, como una bitácora de viaje en la que se registraron los infiernos que transitó, sus combates y también, sus demonios tutelares. En el poema “Daddy”, en ese terrible poema, comienza diciendo que ha vivido en un zapato negro, como un pie, durante treinta años “pobre y blanca” sin atreverse a respirar. Finalmente clava una estaca en el corazón de su padre y en ese acto también “mata” al marido. Se me ocurre mientras te escribo, que nadie, ninguna de las personas que rodeaban a Sylvia Plath, supo de la inmensa tristeza y desesperación, hasta que fue demasiado tarde. ¿Murió para confirmarse? Quizás, quizás… Luego, Tu regreso es una inmensa alegría Querida Amiga, te eché muchísimo de menos! Mañana estoy en tu blog y de cabeza en tus letras! Besazo!!!
Lansky: Ted...¡El villano de la película! Fijate en estos versos más o menos inéditos del escritor:
“ ¿Qué pasó esa noche? Tu última noche.
Doble, triple exposición Sobre todo. Tarde noche, viernes, Mi último vistazo de ti viva quemando una carta para mí en el cenicero con esa sonrisa estrangulada, ¿He estropeado tu plan? ¿Acaso regresé a ti muy pronto? Una hora después – ya te habías ido A donde no te podía ni buscar.”
El hombre pasó tres décadas purgando pecados reales o imaginarios y con las feministas amenazando con matarlo. Notable y trágico destino de uno de los 50 mejores escritores británicos. Otro abrazo y muchas gracias guapo!
Querida Susana. Sin duda un personaje difícil de abordar,con todo en su contra y todo a su favor,talento para escribir y mostrar la cara más dura de la existencia. Inconforme y atormentada escogió su destino,el milagro es la vida y muy a tu estilo la traes y permites que reflexionemos sobre la pasión de vivir incluso en el laberinto de las emociones más destructivas,anunciaba su muerte y eso puede haber sido también un grito de auxilio. La sensibilidad del genio creativo de Plath nos deja muchas incógnitas, las heridas propias de la vida nunca sanaron. La campana de cristal se rompió muy pronto y la leyenda sigue dando que hablar. Largo abrazo querida amiga.
Muy difícil personaje Querida Amiga, tanto que quedaron en archivo los intentos de realizar un audio y una buena cantidad de material. Te transcribo ese final que no fue:
La muerte…la artística muerte de Sylvia Plath el 11 de febrero de 1963 pasó casi desapercibida. El mundo estaba ocupado, llorando la muerte de Marylin Monroe, seis meses antes. Sin embargo aquella poesía que Sylvia escribió, casi siempre alrededor de las cuatro de la mañana…esa “hora azul, casi eterna, anterior al llanto del bebé, anterior a la vidriosa música del lechero que deja las botellas”…esos versos que, según la leyenda, brotaban solos, sobrevivieron y la convirtieron en un mito literario, en la “escritora de genio” que ambicionó.
Muchas Gracias América mía, por acompañar con tu calidez y cariño de siempre, nuestro trabajo. Mi abrazo largo guapísima.
Sin dudas Amiga, por mucho empeño que pongamos, sólo logramos acercarnos un poquito al ser humano. Nos conformamos con recordar a la Mujer que es considerada una de las figuras femeninas más importantes de la literatura universal del siglo XX y las circunstancias especiales de su muerte.
Pues que quieres que te diga a mí me conmueve una barbaridad que alguien se quite la vida, quizás porque soy de las que creen que de las pocas certezas que tenemos es que "existe vida antes de la muerte". Me entristece que alguien llegue al punto de preferir abandonar este mundo a seguir conviviendo con nosotros. No es que no lo comprenda o lo condene, ni mucho menos, es que me duele. Un beso, Susana
Comparto el dolor, precisamente por esa "vida antes de la muerte". Tanto es así, que no tuve valor para hacer el audio que me había propuesto. (Estuve traduciendo varias de sus poesías y quedé devastada) Ande guapa, creo este artículo no se quedará mucho tiempo! Otro beso y otro felizzzz cumpleeeee!
Terrible el problema del suicidio. Que mal debe de verse una pesona para no ser capaz de continuar al frente de su vida...Quizá le faltó a su alrededor compañía, comprensión, afecto. Triste historia, querida Susana. Mucha amistad.
Según parece, la escritora coqueteó con la muerte en repetidas ocasiones. En la actualidad, quizás, hubiera tenido otras oportunidades, terapias...Triste historia Querida Ramona, sin dudas. Mucha Amistad y Mucho Cariño para Vos guapa!
Che, esto que las escritoras terminamos con la paciencia con el piso y diciendo basta, hasta aqui llegue no me esta gustando nada, o me estara cerrando el circulo? Por cierto, te he descubierto una chica, que va ser muy de tu agrado te aseguro, y que ademas, termino de identica manera que Silvia.
Jajajajajaja, no creo. Terminada la paciencia y con el "basta", probablemente aparezca la oreja amiga (un tesoro) y el humor (otro tesoro) y voilá! ¡Venga tu chica! (no dudo que me agradará, si llamó tu atención) Espero con mucha impaciencia tu correo Alyx! Besazo!
Supongo que ella fue la maxima expresion de sentirse deshubicada en el mundo, encontrarse en una epoca en la que no toca vivir. Un sentimiento de rechazo que llega desde todos y todo.
Besos y abrazos para ti, mi amiga. Siempre me encanta leerte
Hay épocas especialmente difíciles, incómodas, asfixiantes. Sylvia Plath, al parecer, cumplió con todo lo que se esperaba de ella, mientras ella, sólo pensaba en la muerte...
Siempre me encanta (y me hace feliz) encontrarte, Querido Amigo. Besos y abrazos para Vos y Muchas Gracias!
Hace muy poco, en diciembre de 2009, el hijo de Sylvia: Nicholas Hughes (guapísimo) científico y biólogo marino también se suicidó, muy joven. Uno más, el tercero de la familia, que decidió apearse de la vida, muy triste. Petó mi querida Tocaya!
Es triste que la muerte sea quien nos muestre la realidad más escondida de la vida. Estoy tan emocionada con haber visto el libro de "Mujeres con Historia" que me nubló hasta esta entrada. Quizá el saber que podré tenerlo entre mis manos y leerla otra vez. Siempre supe que el libro se publicaría. Te deseo el mejor de los éxitos. La mujeres se lo merecen. (Lo mismo lo tenías hace tiempo ya y yo, con mis despistes no lo había visto hasta ahora). Te mando uno de esos abrazos tan grandes que cruzan el océano.
(Y tenemos una buena colección de poetisas suicidas mi Carmen!) Siiiiiii, "Mujeres con Historia" es libro y también es mi ilusión que te agrade, ya me contarás guapa! Muchas Gracias, de corazón, por tus buenos deseos! Sale otro abrazo inmenso y con todo cariño para Vos, divina!
Ando especialmente "tocada" con el tema de la muerte y los hombres: Y resumiendo unas cuantas décadas puedo decir que a la muerte se la acepta pero a los congéneres masculinos se les planta cara, si hace falta, aunque se tengan 10 años que son pocos o se tengan 60 que ya son muchos. Me entristece profundamente el suicidio y es realmente dramático que seres humanos lleguen a quitarse la vida, sencillamente porque , creo yo , no tienen a alguien al lado que les diga .... te puedes suicidar mañana.
Apreciada Susana, las palabras que me dejas no sabes cuanto te las agradezco y como a una niña chica me alegran siempre que dejas tan preciosa huella en mi espacio.
Me sale abrazarte Amiga, muy, muy fuerte. Abandonar el teclado, recorrer la distancia geográfica, decirte con los ojos, te entiendo mucho y bien. Mientras espero esa oportunidad gloriosa, me dejo envolver por la magia de tu jardín, ese paraíso y agradezco a la vida estos entrañables momentos con Vos, guapa, muy guapa Driada.
Susana: la entrada salió cortante y escueta como la vida escritora retratada. Con relación a su obra, ¿podrías recomendar un par? ¿Escribió sólo poesía? Disculpas por el pedido pero me quedé atontado con tanta tragedia. Un abrazo
Sí Fernando, después de acumular una montaña de material, apenas salieron unas pocas letras. (Tuve un "sylviazo") Respecto de la obra, te sugiero Campana de Cristal, resiste la traducción mejor que la poesía, aunque si tenés buena relación con el inglés, es ideal leerla en su idioma original. Jajajajajajaja! Gracias por acompañar el artículo, a pesar de la tragedia. Espero que te agrade la próxima, tan descocada e irreverente que Madonna o Lady Gaga, te parecerán carmelitas descalzas…Un abrazo Amigo!
No conozco laobra de esta mujer. Tendré que ponerme al tanto. Hay otra gran escritora de novelas de final autotrágico, Carlson McCullers, que sí me ha fascinado. Creo que además era lesbiana en los años 50, que no es poca cosa. Mujeres que quizá el machismo imperial no permite conocer del todo. La literatura norteamericana no se agota en Hemmingway y Scott Fitzgerald.
Entonces…¡cambiamos figuritas Javier! La Plath está reconocida como una de las grandes figuras literarias femeninas del siglo XX (por los angloparlantes…claro) y yo no he tenido en mis manos nadita de nada de tu Carlson! ¿te sorprende si te digo que YA la estoy rastreando? :) Besos amigo!
¿Has soñado que quieres correr y no puedes? Eso me ha pasado a mi contigo, quería llegar a leerte y nunca me alcanzaba el tiempo.
Qué bonita y qué triste la historia que nos cuentas, Susana. A veces la psique dice que no y no hay manera de levantar cabeza. Es como una maldición. ¿Por qué a veces las historias tristes son tan bellas? No puede ser. La belleza debe de estar en la persona que la cuenta. No es bello perder a un padre que se divierte con la muerte. No es bello llegar a tal estado de angustia que te quieras suicidar a los veinte años. No es bello cortar con tu vida a los treinta. Es como esas plantas que ya nacen enclenques desde el principio y no consiguen hacer una vida. Qué bien se está en tu casa. Por fin llegué.
Es un sueño muuuuy familiar Tecla guapa! ¡Llegaste! Y con Vos, esas preguntas aún más interesantes que las posibles respuestas. Es verdad, no hay belleza en la muerte temprana, en los desequilibrios. En cambio y ante lo irremediable, nos quedan las letras que matizan y nuestras miradas, piadosas. Y qué bien se está con Vos Poetisa, esta casa -tu casa- ahora está en orden. Te abrazo fuerte.
Por fin vengo a leerte y me encuentro una historia de esas que ponen la carne de gallina. No he podido evitar acordarme de un amigo que hizo otro tanto, tras algunos intentos. Estas vidas me dejan tan impotente!! Supongo que tienen sus motivos, las personas siempre tenemos motivos para todo, acertados o no, válidos o no, reales o no, pero son sus motivos. Una historia impresionante y que además hace pensar y mucho. Susana, hoy me voy a la cama..., llevo unos días recogiendo recuerdos para plasmarlos en una revista y esta historia ha sido un capítulo más de esas páginas. Besicos miles a mogollón y llenos de puñaitos de cariño.
La tragedia de una vida sesgada, inevitablemente nos trae recuerdos, aquí y allá, Nani, preguntas sin respuestas, la impotencia que suele rodear estos casos. Verás que fue un artículo brevísimo, algunos de los poemas de Sylvia verdaderamente me conmocionaron. ¡Muchas Gracias por acompañarme! Espero que el intenso trabajo te de tregua este fin de semana y logremos juntarnos un ratito en el mess! Mientras, van mis besicos miles con mucho cariño amor!
Mira que hay formas de pasar a la posteridad!! Respeto su decisión, total esa es su vida, y si uno mismo no puede disponer de ella, entonces para qué? Hay gente que está ya muerta, aunque por ahí camine, están muertas por dentro, apenas nacen. Abrazos, mi princesa. Bendiciones para ti.
Hay una frase por ahí que dice "Morir no es para tanto, lo grave es vivir" Creo que hubo algo muy ¿oscuro, extraño? en la infancia de Sylvia Plath, de allí parte esa idea recurrente de la muerte, con el padre como protagonista...mejor no imaginar. Abrazos fuertes y con todo cariño Bella More, muchas Gracias divina!
Realmente , haay personas con un sino de fatalidad que parece que no puedan vivir de ninguna manera mejor. O eso, o sucumbir. Las depresiones son horribles porque he tenido casos cerca de quienes las han sufrido, pero parece que hacer de ese trágico final algo preparado, teatral...Es duro.
Gracias como siempre por traernos estas interesantes vidas. Un beso, guapa. Carmen Sabater
Es difícil hurgar en esas vidas, Carmen. Entre las fotos de Plath encontré muchas en las que luce una sonrisa enorme (como para un comercial de pasta dentífrica) se la veía feliz, plena...para la cámara, para los otros. Creo que esos retratos agregan tragedia a la tragedia. Muchas Gracias siempre a Vos guapa, besazo!
Visionaria en el espacio del silencio, en ese instante en que el abismo de la mente libera esa carga de angustia y vacío.
A veces esas frágiles cadenas llegan antes de nacer.
Personalmente es un tema que me fascina. Y esta mujer, y su enjambre psicótico en especial.
Como Artaud, Woolf a quien mencionas, Van Gogh, Tchaikovsky, Primo Levi... y la lista sería larga, genios que rompieron con el mundo, y el asfixiante óxido del mundo que les rodeaba...
Hola, querida Susana:
ResponderEliminarMe alegra ser la primera porque hacía tiempo que no visitaba tu blog.
Tus mujeres con historia todas tienen esencia, cada una desde su mundo, veo que Sylvia Plath fue poeta pero víctima de su padre, de su infiel marido, con trastorno bipolar, desencantada que decidió bajar el telón de su vida.
Un besazo grande.
¡Hola María guapa! Me gusta pensar que cada una de estas mujeres deja un mensaje para nosotras, incluso aquellas como Sylvia, que firmaron su propia sentencia de muerte. Es una alegría encontrarte! Otro besazo querida Amiga!
Eliminarsylvia fue como las poetas que nombrás. una mujer diferente, con una supuesta "fuerza" que no era tal.
ResponderEliminarmujeres a las que la realidad las superó.mujeres paradojales, expresan tanto, gritan hondo, revuelven hasta lo más profundo...y la vida les pasa por encima.no pudieron, o no se atrevieron, o no las dejaron, no lo sé, aceptarse. todas tienen en común ese supuesto "trastorno bipolar", que disfrazó en su tiempo la homosexualidad.
grandes mujeres, sylvia y las otras, grandes, tristes mujeres, que nos deleitan con su palabra. honor a ellas!
abrazo, bella*
Grandes poetisas, chicas tristes y desencantadas. ¿Qué encuentran en esas profundidades que visitan? ¿acaso el infierno más temido? Es difícil saber, mientras, la vida pasa a su lado (o por encima, como Vos decís) Nos quedamos con sus letras, incluso con este remate de Sylvia Plath de “Conversación entre las ruinas”:
Eliminar“¿Qué ceremonia de palabras puede enmendar todo este estrago?”
Abrazo inmenso Querida Amiga y muchas Gracias por tu precioso comentario!
Una gran escritora, mujer atractiva, intelectualmente poderosa. Nacida con el don de la palabra escrita; pero que al igual que la Pizarnik, Woolf, Sexton se entregaron a la muerte confundidas y decididas. Sentía una terrible soledad, casada con un hombre que no supo acompañarla.
ResponderEliminarBesitos Susana.
“el hombre que no supo acompañarla…” Aún con riesgo de entrar en la cotilla irresponsable, es difícil dejar a un lado a Ted Hughes, el marido infiel (y famoso escritor) No sólo se suicidó Sylvia, su esposa, también su amante, la poetisa Assia Gutman!O el tipo era una peste, o tenía muy mala suerte, mi Taty! Besitos amor.
EliminarLos suicidas son considerados cobardes.
ResponderEliminarA mí no me lo parecen.
Todo lo contrario.
Creo que se puede llegar al suicidio de muchas formas. Desde la enfermedad y también desde la cordura más absoluta.
He leído algunos poema de ella y me gustaron.
El miedo cerval que tenemos a la muerte hace que conductas como las de esas mujeres nos parezcan incomprensibles.
Quizás es que veían más y mejor que nosotros.
Besos.
Creo que fue Neruda quien le llamó “naufragio hacia adentro”, “ahogarnos en el corazón”, “irnos cayendo desde la piel del alma”. ¿Qué ven los que ven más y mejor, Querido Amigo? Probablemente una insoportable realidad. Besos Salvaje.
EliminarQuerida Susana, un ensayo de muerte en tres partes, y a la tercera la vencida. Desde el poema visceral a su padre se intuye, luego la vida insatisfecha, no conforme, disconforme con el entorno, maldita mujer de poemas duros, sinceros.
ResponderEliminarLa obsesión por la muerte puede resultar una compañera de viaje, un irse acostumbrando, un ir queriéndola sin miedos, con una decisión como enamorada. A la vida no le encontró aliciente, la defraudó o no la quiso o no la supo querer, así que estaba en su derecho al ponerle fin, ¿tal vez, demasiado pronto? A los diez años avisó, luego veinte de tregua, no son pocos. Llámalo transtorno bipolar o lo que sea, sobran etiquetas en las vidas por más que con ellas intentamos explicar lo inexplicable, un acto íntimo irreversible. Nos quedan sus letras, siempre.
Estuve fuera un tiempo y regreso alegre y gozosa a tu cueva de las mujeres múltiples. Besitos, dulce Susana.
"Este es el fin de mi vida. El resto es póstumo."
EliminarEso es lo que escribió su marido, el gran Ted Hughes, en una carta a una amiga del Smith College. Pero muchas feministas estadounidenses que tenían a Sylvia como su estandarte le acusaron de todo, o sea, de llevarla ella al suicidio (con su historial Pre-Hughes de intentos anteriores)
Un abrazo, Susana
Natàlia Tàrraco:
EliminarMi querida Natàli: Sí, nos quedan sus letras, como una bitácora de viaje en la que se registraron los infiernos que transitó, sus combates y también, sus demonios tutelares. En el poema “Daddy”, en ese terrible poema, comienza diciendo que ha vivido en un zapato negro, como un pie, durante treinta años “pobre y blanca” sin atreverse a respirar. Finalmente clava una estaca en el corazón de su padre y en ese acto también “mata” al marido.
Se me ocurre mientras te escribo, que nadie, ninguna de las personas que rodeaban a Sylvia Plath, supo de la inmensa tristeza y desesperación, hasta que fue demasiado tarde. ¿Murió para confirmarse? Quizás, quizás…
Luego, Tu regreso es una inmensa alegría Querida Amiga, te eché muchísimo de menos! Mañana estoy en tu blog y de cabeza en tus letras! Besazo!!!
Lansky:
Ted...¡El villano de la película! Fijate en estos versos más o menos inéditos del escritor:
“ ¿Qué pasó esa noche? Tu última noche.
Doble, triple exposición
Sobre todo. Tarde noche, viernes,
Mi último vistazo de ti viva
quemando una carta para mí en el cenicero
con esa sonrisa estrangulada,
¿He estropeado tu plan?
¿Acaso regresé a ti muy pronto?
Una hora después – ya te habías ido
A donde no te podía ni buscar.”
El hombre pasó tres décadas purgando pecados reales o imaginarios y con las feministas amenazando con matarlo. Notable y trágico destino de uno de los 50 mejores escritores británicos. Otro abrazo y muchas gracias guapo!
Querida Susana.
ResponderEliminarSin duda un personaje difícil de abordar,con todo en su contra y todo a su favor,talento para escribir y mostrar la cara más dura de la existencia. Inconforme y atormentada escogió su destino,el milagro es la vida y muy a tu estilo la traes y permites que reflexionemos sobre la pasión de vivir incluso en el laberinto de las emociones más destructivas,anunciaba su muerte y eso puede haber sido también un grito de auxilio. La sensibilidad del genio creativo de Plath nos deja muchas incógnitas, las heridas propias de la vida nunca sanaron.
La campana de cristal se rompió muy pronto y la leyenda sigue dando que hablar.
Largo abrazo querida amiga.
Muy difícil personaje Querida Amiga, tanto que quedaron en archivo los intentos de realizar un audio y una buena cantidad de material. Te transcribo ese final que no fue:
EliminarLa muerte…la artística muerte de Sylvia Plath el 11 de febrero de 1963 pasó casi desapercibida. El mundo estaba ocupado, llorando la muerte de Marylin Monroe, seis meses antes. Sin embargo aquella poesía que Sylvia escribió, casi siempre alrededor de las cuatro de la mañana…esa “hora azul, casi eterna, anterior al llanto del bebé, anterior a la vidriosa música del lechero que deja las botellas”…esos versos que, según la leyenda, brotaban solos, sobrevivieron y la convirtieron en un mito literario, en la “escritora de genio” que ambicionó.
Muchas Gracias América mía, por acompañar con tu calidez y cariño de siempre, nuestro trabajo. Mi abrazo largo guapísima.
Ay, amiga, cuanto dolor en ese continuo morir...
ResponderEliminarUn abrazo fuerte, Susana
Nosotros "resolvimos" esa muerte en Tres Actos, en realidad Querido Amigo, debió morir muchas veces más, antes de partir.
EliminarOtro abrazo inmenso!
Las razones o motivos que una perosna tiene para suicidarse son tan personales, como las que tienen para seguir viviendo.
ResponderEliminarUna buena escritora, que prefirio la muerte.
Un fuerte abrazo Susana.
Sin dudas Amiga, por mucho empeño que pongamos, sólo logramos acercarnos un poquito al ser humano. Nos conformamos con recordar a la Mujer que es considerada una de las figuras femeninas más importantes de la literatura universal del siglo XX y las circunstancias especiales de su muerte.
EliminarUn abrazo enorme y Muchas Gracias Luchadora!
Pues que quieres que te diga a mí me conmueve una barbaridad que alguien se quite la vida, quizás porque soy de las que creen que de las pocas certezas que tenemos es que "existe vida antes de la muerte". Me entristece que alguien llegue al punto de preferir abandonar este mundo a seguir conviviendo con nosotros. No es que no lo comprenda o lo condene, ni mucho menos, es que me duele. Un beso, Susana
ResponderEliminarComparto el dolor, precisamente por esa "vida antes de la muerte". Tanto es así, que no tuve valor para hacer el audio que me había propuesto. (Estuve traduciendo varias de sus poesías y quedé devastada) Ande guapa, creo este artículo no se quedará mucho tiempo! Otro beso y otro felizzzz cumpleeeee!
EliminarTerrible el problema del suicidio. Que mal debe de verse una pesona para no ser capaz de continuar al frente de su vida...Quizá le faltó a su alrededor compañía, comprensión, afecto. Triste historia, querida Susana.
ResponderEliminarMucha amistad.
Según parece, la escritora coqueteó con la muerte en repetidas ocasiones. En la actualidad, quizás, hubiera tenido otras oportunidades, terapias...Triste historia Querida Ramona, sin dudas.
EliminarMucha Amistad y Mucho Cariño para Vos guapa!
¡Muchas Gracias y mi abrazo para todos!
ResponderEliminar(Mañana regreso para compartir los comentarios)
Che, esto que las escritoras terminamos con la paciencia con el piso y diciendo basta, hasta aqui llegue no me esta gustando nada, o me estara cerrando el circulo?
ResponderEliminarPor cierto, te he descubierto una chica, que va ser muy de tu agrado te aseguro, y que ademas, termino de identica manera que Silvia.
Jajajajajaja, no creo. Terminada la paciencia y con el "basta", probablemente aparezca la oreja amiga (un tesoro) y el humor (otro tesoro) y voilá!
Eliminar¡Venga tu chica! (no dudo que me agradará, si llamó tu atención) Espero con mucha impaciencia tu correo Alyx! Besazo!
Supongo que ella fue la maxima expresion de sentirse deshubicada en el mundo, encontrarse en una epoca en la que no toca vivir.
ResponderEliminarUn sentimiento de rechazo que llega desde todos y todo.
Besos y abrazos para ti, mi amiga. Siempre me encanta leerte
Hay épocas especialmente difíciles, incómodas, asfixiantes. Sylvia Plath, al parecer, cumplió con todo lo que se esperaba de ella, mientras ella, sólo pensaba en la muerte...
EliminarSiempre me encanta (y me hace feliz) encontrarte, Querido Amigo. Besos y abrazos para Vos y Muchas Gracias!
Una pena que ya no se tenga ni ganas ni fuerzas para seguir luchando con esa edad, pero respeto la decisión de apearse de esta vida.
ResponderEliminarPetó
Hace muy poco, en diciembre de 2009, el hijo de Sylvia: Nicholas Hughes (guapísimo) científico y biólogo marino también se suicidó, muy joven. Uno más, el tercero de la familia, que decidió apearse de la vida, muy triste.
EliminarPetó mi querida Tocaya!
Es triste que la muerte sea quien nos muestre la realidad más escondida de la vida. Estoy tan emocionada con haber visto el libro de "Mujeres con Historia" que me nubló hasta esta entrada. Quizá el saber que podré tenerlo entre mis manos y leerla otra vez. Siempre supe que el libro se publicaría. Te deseo el mejor de los éxitos. La mujeres se lo merecen. (Lo mismo lo tenías hace tiempo ya y yo, con mis despistes no lo había visto hasta ahora).
ResponderEliminarTe mando uno de esos abrazos tan grandes que cruzan el océano.
(Y tenemos una buena colección de poetisas suicidas mi Carmen!) Siiiiiii, "Mujeres con Historia" es libro y también es mi ilusión que te agrade, ya me contarás guapa! Muchas Gracias, de corazón, por tus buenos deseos! Sale otro abrazo inmenso y con todo cariño para Vos, divina!
Eliminar¿ Un 11 de febrero londinense...???
ResponderEliminarel mismo día en que yo nací,
¿para vivir, y para morir?
¿... para morir y renacer...?
Ese 11 de febrero una poetisa cruzó el Aqueronte...mientras otra nacía ¿o renacía?)
ResponderEliminarLos poemas, tienen la palabra.
¡Siempre muy bienvenida, Verbo!
HAY A QUINES LA VIDA LES DUELE TANTO COMO PARA HACERLA POESÍA Y LUEGO PARTIR
ResponderEliminarLa foto en el avatar (estás bellaaaaa mi Pam!) acompaña este imperdible pensamiento. Te abrazo Amiga querida!
EliminarAndo especialmente "tocada" con el tema de la muerte y los hombres: Y resumiendo unas cuantas décadas puedo decir que a la muerte se la acepta pero a los congéneres masculinos se les planta cara, si hace falta, aunque se tengan 10 años que son pocos o se tengan 60 que ya son muchos. Me entristece profundamente el suicidio y es realmente dramático que seres humanos lleguen a quitarse la vida, sencillamente porque , creo yo , no tienen a alguien al lado que les diga .... te puedes suicidar mañana.
ResponderEliminarApreciada Susana, las palabras que me dejas no sabes cuanto te las agradezco y como a una niña chica me alegran siempre que dejas tan preciosa huella en mi espacio.
Me sale abrazarte Amiga, muy, muy fuerte. Abandonar el teclado, recorrer la distancia geográfica, decirte con los ojos, te entiendo mucho y bien. Mientras espero esa oportunidad gloriosa, me dejo envolver por la magia de tu jardín, ese paraíso y agradezco a la vida estos entrañables momentos con Vos, guapa, muy guapa Driada.
EliminarHola Susana querìa preguntarte si alguna vez has escrito sobre Tamara de Lempicka,y si es asì, sònde puedo encontrarlo. Gracias, saludos!!!
ResponderEliminarHola Vachi! A estas alturas, la respuesta llegó a tu blog, espero que sea de utilidad. Un abrazo para Vos!
EliminarSusana: la entrada salió cortante y escueta como la vida escritora retratada.
ResponderEliminarCon relación a su obra, ¿podrías recomendar un par? ¿Escribió sólo poesía?
Disculpas por el pedido pero me quedé atontado con tanta tragedia.
Un abrazo
Sí Fernando, después de acumular una montaña de material, apenas salieron unas pocas letras. (Tuve un "sylviazo") Respecto de la obra, te sugiero Campana de Cristal, resiste la traducción mejor que la poesía, aunque si tenés buena relación con el inglés, es ideal leerla en su idioma original.
EliminarJajajajajajaja! Gracias por acompañar el artículo, a pesar de la tragedia. Espero que te agrade la próxima, tan descocada e irreverente que Madonna o Lady Gaga, te parecerán carmelitas descalzas…Un abrazo Amigo!
No conozco laobra de esta mujer. Tendré que ponerme al tanto. Hay otra gran escritora de novelas de final autotrágico, Carlson McCullers, que sí me ha fascinado. Creo que además era lesbiana en los años 50, que no es poca cosa. Mujeres que quizá el machismo imperial no permite conocer del todo. La literatura norteamericana no se agota en Hemmingway y Scott Fitzgerald.
ResponderEliminarEntonces…¡cambiamos figuritas Javier! La Plath está reconocida como una de las grandes figuras literarias femeninas del siglo XX (por los angloparlantes…claro) y yo no he tenido en mis manos nadita de nada de tu Carlson! ¿te sorprende si te digo que YA la estoy rastreando? :)
EliminarBesos amigo!
Una entrada apasionante.
ResponderEliminarGracias!
Muchas Gracias Juan Antonio y bienvenido a este espacio!
EliminarSaludos cordiales.
¿Has soñado que quieres correr y no puedes? Eso me ha pasado a mi contigo, quería llegar a leerte y nunca me alcanzaba el tiempo.
ResponderEliminarQué bonita y qué triste la historia que nos cuentas, Susana. A veces la psique dice que no y no hay manera de levantar cabeza. Es como una maldición.
¿Por qué a veces las historias tristes son tan bellas? No puede ser. La belleza debe de estar en la persona que la cuenta. No es bello perder a un padre que se divierte con la muerte.
No es bello llegar a tal estado de angustia que te quieras suicidar a los veinte años.
No es bello cortar con tu vida a los treinta.
Es como esas plantas que ya nacen enclenques desde el principio y no consiguen hacer una vida.
Qué bien se está en tu casa. Por fin llegué.
Es un sueño muuuuy familiar Tecla guapa! ¡Llegaste! Y con Vos, esas preguntas aún más interesantes que las posibles respuestas. Es verdad, no hay belleza en la muerte temprana, en los desequilibrios. En cambio y ante lo irremediable, nos quedan las letras que matizan y nuestras miradas, piadosas. Y qué bien se está con Vos Poetisa, esta casa -tu casa- ahora está en orden. Te abrazo fuerte.
EliminarPor fin vengo a leerte y me encuentro una historia de esas que ponen la carne de gallina. No he podido evitar acordarme de un amigo que hizo otro tanto, tras algunos intentos. Estas vidas me dejan tan impotente!! Supongo que tienen sus motivos, las personas siempre tenemos motivos para todo, acertados o no, válidos o no, reales o no, pero son sus motivos.
ResponderEliminarUna historia impresionante y que además hace pensar y mucho. Susana, hoy me voy a la cama..., llevo unos días recogiendo recuerdos para plasmarlos en una revista y esta historia ha sido un capítulo más de esas páginas.
Besicos miles a mogollón y llenos de puñaitos de cariño.
La tragedia de una vida sesgada, inevitablemente nos trae recuerdos, aquí y allá, Nani, preguntas sin respuestas, la impotencia que suele rodear estos casos. Verás que fue un artículo brevísimo, algunos de los poemas de Sylvia verdaderamente me conmocionaron.
Eliminar¡Muchas Gracias por acompañarme! Espero que el intenso trabajo te de tregua este fin de semana y logremos juntarnos un ratito en el mess! Mientras, van mis besicos miles con mucho cariño amor!
Mira que hay formas de pasar a la posteridad!! Respeto su decisión, total esa es su vida, y si uno mismo no puede disponer de ella, entonces para qué? Hay gente que está ya muerta, aunque por ahí camine, están muertas por dentro, apenas nacen.
ResponderEliminarAbrazos, mi princesa. Bendiciones para ti.
Hay una frase por ahí que dice "Morir no es para tanto, lo grave es vivir" Creo que hubo algo muy ¿oscuro, extraño? en la infancia de Sylvia Plath, de allí parte esa idea recurrente de la muerte, con el padre como protagonista...mejor no imaginar.
EliminarAbrazos fuertes y con todo cariño Bella More, muchas Gracias divina!
Realmente , haay personas con un sino de fatalidad que parece que no puedan vivir de ninguna manera mejor. O eso, o sucumbir.
ResponderEliminarLas depresiones son horribles porque he tenido casos cerca de quienes las han sufrido, pero parece que hacer de ese trágico final algo preparado, teatral...Es duro.
Gracias como siempre por traernos estas interesantes vidas.
Un beso, guapa. Carmen Sabater
Es difícil hurgar en esas vidas, Carmen. Entre las fotos de Plath encontré muchas en las que luce una sonrisa enorme (como para un comercial de pasta dentífrica) se la veía feliz, plena...para la cámara, para los otros. Creo que esos retratos agregan tragedia a la tragedia.
EliminarMuchas Gracias siempre a Vos guapa, besazo!
Muchas Gracias Fernando! Saludos cordiales.
ResponderEliminar¡Inconfundible!
ResponderEliminarLamento mucho, pero mucho, el triste episodio. ¡Estaremos juntas de todas maneras! Besos y cafelito guapa!
Visionaria en el espacio del silencio, en ese instante en que el abismo de la mente libera esa carga de angustia y vacío.
ResponderEliminarA veces esas frágiles cadenas llegan antes de nacer.
Personalmente es un tema que me fascina. Y esta mujer, y su enjambre psicótico en especial.
Como Artaud, Woolf a quien mencionas, Van Gogh, Tchaikovsky, Primo Levi... y la lista sería larga, genios que rompieron con el mundo, y el asfixiante óxido del mundo que les rodeaba...
Excelente reseña,Susana.
Besos.